PARTE 1
Mia figlia è scomparsa la sera del ballo di fine anno e per undici mesi ho incolpato il ragazzo che le aveva proibito di amare.
Poi ho trovato il suo abito da ballo nascosto nella stanza di mio figlio, insieme a delle lettere che rivelavano una verità ben più dolorosa di quanto avessi immaginato.
L’ultima foto che ho di Livia è stata scattata alle 17:12 sulla nostra veranda.
Se ne stava lì, con indosso un abito azzurro pallido, a braccetto con il fratello gemello Liam, sfoggiando quel sorriso impaziente che solo una diciottenne può avere.
«Restate insieme stanotte», dissi loro.
Liam mi dispiace. “Lo facciamo sempre, mamma.”
Livia alzò gli occhi al cielo. “Mamma, abbiamo diciotto anni, non siamo più delle bambine.”
«Lo so», dissi, scostandole una ciocca di capelli dal viso. «È proprio per questo che sono preoccupata.»
Poi ho aggiunto l’avviso che è cambiato tutto.
“E
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