Rimasero solo i loro effetti personali.
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Due valigie erano appoggiate nel corridoio. Le scarpe con i tacchi scintillanti di Violet giacevano abbandonate vicino alle scale. La vestaglia a fiori di mia madre, di poco valore, pendeva dalla ringhiera come una bandiera bianca.
E in salotto, proprio dove un tempo era appeso il ritratto di mio padre, un uomo in giacca e cravatta li stava aspettando.
Marcus Hale era in piedi accanto a due agenti di polizia in uniforme.
La mamma si bloccò all’istante. “Chi sei?”
Violet lasciò cadere le borse della spesa. “Dove è tutto?”
Marcus aprì con calma la cartella. “Signora Whitaker. Signorina Whitaker. Rappresento Nora Bell.”
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Il volto di mia madre si contorse per l’indignazione. “Questa è casa mia.”
«No», rispose Marcus con calma. «No.»
Le porse il documento.
Lo strappò, diede un’occhiata alla pagina e impallidì all’istante.
Violet le afferrò il braccio. “Mamma?”
Marcus continuò con lo stesso tono calmo e inflessibile: “La proprietà è stata trasferita esclusivamente a Nora Bell tramite l’eredità di suo padre sei anni fa. Le era permesso di vivere qui come ospite. Tale permesso è ora revocato.”
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La mamma aprì la bocca, ma
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