Parte Uno: Il ragazzo che pensavo di conoscere
Ho sempre pensato di capire mio figlio.
Aaron aveva diciassette anni, era alto, dal parlare pacato e molto più riflessivo della maggior parte dei ragazzi della sua età. Era il tipo di adolescente che notava quando qualcuno si sentiva escluso, apriva le porte senza che glielo chiedesse e aiutava discretamente i suoi coetanei senza aspettarsi lodi.
Ero orgogliosa di lui.
Ma un pomeriggio, una telefonata del mio migliore amico mi fece chiedere se ci fosse un lato di mio figlio che, in qualche modo, non avevo mai visto.
Quella mattina era iniziata come tutte le altre.
La soffusa luce di settembre si diffondeva sul bancone della cucina mentre stavo vicino al lavandino, sciacquando la mia tazza di caffè. Alle mie spalle, le porte dell’armadio si aprivano e si chiudevano mentre Aaron cercava nella dispensa.
“Mamma, dove hai messo le barrette di cioccolato e cereali?”
“Sono sul secondo scaffale,” risposi. Nello stesso posto di ieri.
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