All’alba, la casa odorava di burro, fumo e giudizio.
Ho fritto il pollo finché la pelle non si è screpolata diventando dorata. Ho preparato dei biscotti che si sono gonfiati come morbidi pugni bianchi. Ho mescolato gamberi e polenta, prosciutto glassato, cavolo verde, torta di pesche, salsa al caffè e tè dolce in brocche di cristallo. Un sontuoso banchetto del Sud, del tipo che secondo Marcus dimostrava che una donna aveva accettato il suo posto.
Il mio labbro tremava ogni volta che sorridevo.
Alle 6:30, Marcus scese le scale in vestaglia blu scuro, appena uscito dalla doccia, tanto da avvelenare l’aria. Celeste lo seguì, con diamanti al collo anche se il sole era appena sorto.
Marcus si fermò sulla soglia della sala da pranzo. I suoi occhi si spalancarono alla vista di quella tavola imbandita.
“Beh,” disse, avvicinando la sedia al capotavola. “È una brava donna.” Celeste emise un ronzio soddisfatto. “Vedi? La disciplina migliora una casa.” Disposi le posate d’argento una per una. Il servizio era appartenuto a mia nonna. Marcus una volta aveva provato a venderla per saldare un debito di poker. Aveva detto all’acquirente che ero sentimentale, debole e facile da gestire.
“Siediti”, dissi. Lui sbatté le palpebre. “Scusa?”
“Il cibo si sta raffreddando.” Il suo sorriso si fece più acuto. “Attenta, Lena.” Gli versai il caffè. “Con panna, senza zucchero. Come sempre.” Si sporse in avanti, trionfante. “Forse c’è ancora speranza per te.” Il suo telefono squillò accanto al piatto. Lo ignorò. Poi squillò di nuovo. E ancora. Celeste aggrottò la fronte.
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