si aprì e sua madre, Linda Thorne, scese.
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Non ammirava la casa; la scrutava con la fame di un predatore che avvista una preda fresca. Si sistemò la sciarpa di pelliccia sintetica e si lisciò i jeans tempestati di strass. Il suo sguardo percorre la facciata di vetro come se stesse già prendendo le misure per le perfette, kitsch tende di pizzo.
Non ci fu nessun bussare. Irruppero dalla porta principale, le pesanti persiane di quercia si spalancarono, lasciando entrare il profumo del costoso dopobarba di Mark e del disgustoso profumo da cinque dollari di Linda.
«Ce l’abbiamo fatta, mamma!» urlò Marco. «Ehi!» gridò, la sua voce che riecheggiava nell’atrio di marmo. Non mi cercò. Non mi chiamò. Si voltò verso sua madre e si diedero il cinque: un suono improvviso e secco che
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