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Il modo più semplice: mi ascoltava, si ricordava di me, mi chiedeva se avevo mangiato e non cercava di trasformare il mio dolore in qualcosa che aveva bisogno di una soluzione rapida. Con lui, la mia vita non è diventata improvvisamente perfetta. È diventata un luogo sicuro.
Un anno dopo la partenza di Stan, cadeva una leggera pioggia primaverile. Ero seduta in casa quando sentii bussare alla porta. Non mi aspettavo nessuno. Aprii la porta e lo trovai lì in piedi.
Stan se ne stava in piedi con la valigia in mano. Non sembrava più l’uomo che un tempo si era incamminato con passo sicuro verso una vita migliore. Appariva stanco, incerto, come se tutto il suo coraggio fosse svanito lungo il cammino.
«Posso entrare?» chiese a bassa voce.
Non mi sono mosso dal mio posto.
Disse che il lavoro non era andato come promesso. La città si era rivelata sconosciuta, costosa e solitaria. Anche la relazione che avrebbe dovuto rappresentare un nuovo inizio era finita. Parlava a bassa voce, con cautela, come se ogni frase
poteva riaprire porte che lui stesso aveva chiuso.
“Stavo pensando a noi”, ha detto. “A che forse ho commesso un errore. Forse potremmo riprovarci.”
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