andrò in nessuna casa di riposo», risposi versandomi il caffè. «Questa è casa mia.»
«Mamma, sii ragionevole», disse Brandon. «Le pratiche sono finite. Firmeremo con i costruttori la prossima settimana. Non puoi restare qui.»
Guardai mio figlio, lo guardai davvero, e non vidi nulla di Nicholas sul suo volto. Nulla del bambino che un tempo aveva seguito suo padre nel frutteto all’alba, ponendo infinite domande sull’impollinazione e la potatura. Nulla se non uno sconosciuto che mi vedeva come un fastidio da gestire.
«Ho bisogno delle mie medicine dal bagno», dissi a bassa voce. «E vorrei scattare qualche foto.»
«Certo, mamma», acconsentì Melissa, con evidente sollievo nella voce. «Prendi pure gli oggetti personali che vuoi. Il resto lo spediremo più tardi.»
Ho percorso la mia casa un’ultima volta, toccando la ringhiera consumata che Nicholas aveva levigato e riverniciato ogni cinque anni. La trapunta fatta da mia nonna che copriva il nostro
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