un pugno potentissimo.
Sbattei le palpebre, convinto di aver capito male.
“Cosa intendi? Perché non dovrei essere il benvenuto?”
Michael non riusciva a guardarmi, il suo sguardo fisso sul tavolo di marmo che lo avevo aiutato ad arredare la primavera scorsa, quando Isabella aveva ritenuto che i loro vecchi mobili non fossero abbastanza eleganti.
“I genitori di Isabella stanno arrivando, e… preferirebbero che tu non ci fossi.”
Mi si sono raffreddate le mani.
“È quello che preferiscono”, mi ha risposto.
“È solo una questione di praticità, papà. Sai come vanno le cose con le tradizioni nella sua famiglia. Hanno il loro modo di fare le cose.”
La sua voce si faceva sempre più flebile a ogni parola, mentre anche lui si chiudeva in se stesso.
Mi guardai intorno in salotto: le tende di seta che avevo comprato quando Isabella si era lamentata della mancanza di privacy. Il pavimento in legno che avevo acquistato con il mio secondo mutuo. Le modanature che avevano prosciugato la mia carta di credito fino al limite.
Ogni centimetro di questa casa porta le mie impronte digitali, la mia offerta, il mio amore per mio figlio.
«A modo loro», dissi lentamente. «E in che modo, Michael?»
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