Ho offerto della limonata, ho servito la torta che avevo appena sfornato, ho cercato di essere l’ospite premurosa che sono sempre stata. Ma c’era qualcosa nel modo in cui Tiffany si muoveva per casa mia che mi ha fatto sentire invasa, giudicata, quasi braccata.
E poi è apparsa lei. Brenda. La madre di Tiffany.
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Nessuno mi aveva avvertito del suo arrivo. Nessuno mi aveva chiesto il permesso di portare una persona in più. È semplicemente apparsa quindici minuti dopo gli altri, entrando dalla porta principale senza suonare il campanello, come se avesse tutto il diritto del mondo di essere lì.
Era una donna di circa sessant’anni, più o meno la mia età, ma completamente diversa da me sotto ogni aspetto. Capelli tinti di un biondo platino che gridava “parrucchiere di bassa lega”. Trucco così pesante da far intravedere il punto in cui finiva il fondotinta e iniziava il collo. Un vestito fucsia troppo stretto per il suo corpo e un atteggiamento che posso descrivere solo come predatorio.
Mi squadrò da capo a piedi come un perito che valuta un oggetto a un’asta e poi, senza nemmeno salutarmi come si deve, disse: “Allora questa è la casa famosa”.
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Nessun piacere di conoscerti. Nessun grazie per l’ospitalità. Solo: quindi questa è la casa famosa, come se la mia casa fosse un’attrazione turistica di cui avesse sentito parlare.
Brenda si è versata della limonata senza che gliela offrissi, si è seduta sul mio divano preferito senza chiedere il permesso e ha iniziato a farmi domande che mi hanno fatto gelare il sangue. “Quanti metri quadrati misura questa proprietà, signora Margaret? Tutti e tre i piani sono abitabili? Quante camere da letto ci sono in totale? Anche il giardino è incluso nell’atto di proprietà?”
Risposi a monosillabi, sempre più a disagio, cercando di capire se anche lui trovasse la cosa inopportuna. Ma mio figlio era troppo impegnato a guardare Tiffany con occhi innamorati per accorgersi che la sua futura suocera stava praticamente facendo un inventario completo dei miei beni.
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