Lei continuò.
«Otto anni fa, quando ti ho assunta, ti ho vista arrivare con le scarpe consumate e una bambina che aspettavi fuori dalla macchina perché non avevi nessuno che potesse tenerla.»
Abbassai gli occhi.
«Non volevo che si sentisse in colpa.»
«Non si è mai sentita in colpa. Era una bambina felice.»
La signora Whitaker sorrise.
«Ma io ho visto quanto lavoravi.»
Aprì la busta e tirò fuori altri documenti.
Ricevute.
Fatture.
Assegni.
E una lettera.
«Ogni mese ho messo da parte una parte del tuo stipendio.»
La guardai confusa.
«Cosa?»
«Non il tuo stipendio. Il mio.»
Indicò una tabella.
«Ogni volta che pensavo che avresti avuto bisogno di più ore, te le pagavo. Anche quando non avevo bisogno che tu lavorassi.»
Mi ricordai improvvisamente di quei giovedì in cui mi aveva detto:
«Puoi finire presto, Carly. Ti pagherò comunque la giornata.»
Io avevo sempre pensato che fosse generosa.
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