«Sophie, domani non vai a scuola.»
«Ma ho illustrazioni.»
«Per una volta, la matematica può aspettare.»
Presi il telefono e chiamai immediatamente la scuola.
La segreteria rispose dopo tre squilli.
Chiesi della nuova addetta alle pulizie.
Ci fu una sorpresa.
«Intende la signora Ellis?»
«Sì.»
«Ha terminato il turno circa mezz’ora fa.»
«Mi serve il suo nome completo.»
«Mi dispiace, non posso fornire informazioni personali sui dipendenti.»
«Quella donna ha dato a mia nipote un oggetto appartenuto a mia sorella scomparsa quarant’anni fa.»
Silenzio.
Poi la voce della segretaria cambiò.
«Attenda un momento.»
Mi passarono il presidente.
Gli spiegai tutto.
Quando terminai, mi disse:
«La dipendente si chiama Louise Ellis.»
Louise.
Non Laura.
Per un istante sentii qualcosa crollare dentro di me.
Poi chiesi:
«Da quanto lavoro lì?»
«Solo undici giorni.»
«Ha lasciato un indirizzo?»
«Signora, credo sia meglio coinvolgere la polizia.»
Anche se
Ma prima c’era una persona che dovevo vedere.
Venti minuti dopo ero in macchina.
Il maglione era sul sedile del passeggero.
La chiave nella mia borsa.
Guidai direttamente alla casa di riposo.
Papà era vicino alla finestra quando entrai nella sua stanza.
Novant’anni.
Curva di Spalle.
Livello Mani.
Ma quando posai il maglione sul letto, il suo viso cambiò.
Non sembrerò confuso.
Non credo che sia così.
Lo riconobbe.
«Dove l’hai preso?»
Erano le prime parole che pronunciava su qualcosa legato a Laura da decenni.
«Lo indossava Sophie.»
Capo impallidì.
«Chi gliel’ha dato?»
«Una donna della scuola.»
La sua mano iniziò a tremare.
Tirai fuori la chiave.
Quando la vide, chiude gli occhi.
«Rebecca…»
“NO.”
Posai la chiave sul tavolino.
«Questa volta non dirai “niente”.»
Aprì gli occhi.
«Non capisci.»
«Allora spiegamelo.»
«Non posso.»
Mi alzai.
«Mamma è morta cercando Laura.»
La mia voce si spezzò.
«È morta senza sapere cosa fosse successo a sua figlia. Io ho passato quarant’anni chiedendomi se mia sorella fosse stata rapita, uccisa, se avesse avuto paura, se avesse chiamato il mio nome…»
Papà piange a lacrime.
Non lo avevo visto piangere al funerale di mamma.
Non lo avevo visto piangere quando avevano dichiarato ufficialmente il caso di Laura irrisolto.
Ma adesso piangeva.
«Io la cercavo.»
Quelle parole mi gelarono.
«Proteggere chi?»
«Laura.»
Mi sedetti lentamente.
«Da cosa?»
Passo davanti alla porta.
Poi me.
«Da me.»
Per continuare a leggere, clicca su ( SUCCESSIVA 》) qui sotto!
