Quella mattina, mentre chiudevo lo zaino, le chiesi: “Ci vai di nuovo dopo scuola?”
“Ieri ha avuto un trattamento complicato,” rispose. Gli ho promesso che sarei venuta.
Annuii.
“Per favore, dì a Diane che sto pensando a lei. Gli ho scritto ieri sera, ma non mi ha risposto molto.”
Aaron esitò.
“È esausta, mamma.”
“Lo so.”
Ma qualcosa mi turbava.
I messaggi di Diane erano diventati più brevi nelle ultime settimane. Le lunghe conversazioni erano state ridotte a singole frasi. A volte rispondeva semplicemente con un cuore, un pollice in su o un breve “ok.”
Ho cercato di non prenderla sul personale.
Dormiva sulle sedie dell’ospedale, parlava con i medici, somministrava farmaci e cercava di restare forte per sua figlia. Non dovevo a nessuno una conversazione allegra.
Aaron si chinò e mi baciò sulla sommità della testa prima di prendere le chiavi.
“Ci vediamo stasera.”
“Guida con cautela.”
“Lo farò.”
Ho visto la sua vecchia macchina sparire alla fine della strada.
Dopo che se ne andò, la casa divenne stranamente silenziosa.
Ricordo di stare vicino alla finestra con un senso di inquietudine nel petto, come se qualcosa si fosse ribollito intorno a noi da settimane.
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