legale urgente alle donne che fuggivano da matrimoni in cui subivano abusi finanziari. Il primo caso riguardava un’infermiera il cui marito le aveva nascosto il passaporto. Il secondo era un’insegnante i cui suoceri volevano sfrattarla da una casa che aveva comprato. Il terzo era una nonna la cui famiglia le aveva derubato dei risparmi. Ogni volta che approvavo una richiesta di assistenza, dovevo pensare a Elvira che urlava al mio cancello che la mia casa apparteneva a suo figlio. No. La mia vita era mia. Due anni dopo, la villa apparve su una rivista come sede della fondazione: “un luogo caldo, sereno e potente”. Scoppiai a ridere quando lo lessi. Se quelle mura potessero parlare, racconterebbero della mazza da baseball di Rodrigo, del camion di Darío, della caduta di Jimena tra i cespugli e della faccia di Elvira quando scoprì che non c’era il Wi-Fi. Ma racconterebbero anche qualcosa di meglio: donne che entravano con le mani tremanti e se ne andavano con cartelle, progetti e un po’ di coraggio. Un pomeriggio, ricevetti una lettera da Elvira a Puebla. Scriveva che finalmente aveva capito che la casa non era mai stata sua e che non chiedeva perdono, ma voleva semplicemente
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