festa, quando Tess era già a letto, trovò accanto al cuscino le conchiglie che aveva raccolto sulla spiaggia e una cartolina non ancora spedita.
Disse a bassa voce:
«Mamma, ti è piaciuto il mare?»
«Era bellissimo», risposi.
Mi guardò per un momento.
«Hai pianto prima di addormentarti?»
Esitai per un secondo.
«Sì, piccola.»
«Erano lacrime di gioia o di tristezza?»
«Entrambe, Tess.»
Annuì, come se avesse capito qualcosa che molti adulti non riescono a comprendere.
«Sono contenta che fossimo solo noi due», mormorò. Poi aggiunse: «Ma, mamma, voglio un coniglietto. Ora vado a dormire.»
Si addormentò con una mano appoggiata sul mio petto, come se mi stesse tenendo insieme.
Ora abbiamo una foto sul caminetto.
Ci siamo io, mia madre e Tess. I nostri capelli sono scompigliati dal vento, siamo scalze sulla sabbia e sorridiamo sinceramente.
Non ci sono nastri, né mani estranee che si intromettono nella foto. Nessuno cerca
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