con il cuore che gli batteva forte nel petto, come se avesse trovato un’ultima tavola in mezzo al relitto.
Quel pomeriggio stesso si recò alla presidenza municipale.
L’impiegata la squadrò da capo a piedi: gli abiti rattoppati, il viso stanco, la pancia rotonda.
«Ne è sicura, signora?» chiese lui. «Quella casa è in rovina. La strada è tutta in salita. Non ci sono servizi.»
“Quanto costa?” chiese con fermezza.
—Tremila pesos. Per coprire le tasse arretrate.
Tremila pesos.
Quasi tutto quello che avevo.
Quei soldi non servivano per una casa. Servivano per partorire. Per i pannolini. Per sopravvivere.
Ma senza un tetto… niente di tutto ciò aveva importanza.
Ha firmato.
Gli diedero un pezzo di carta macchiato di umidità e una mappa disegnata a mano.
“Buona fortuna”, gli dissero. “Ne avrai bisogno.”
Il viaggio fu una prova di fede.
Il camion fino a dove finiva l’asfalto. Poi tre ore di cammino su per la montagna. La valigia di cartone sembrava pesare il doppio.
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