Si diresse dritto verso il secchiello dello champagne – argentato, sudato, pieno di ghiaccio che si stava sciogliendo – e ci lasciò cadere dentro quel libro come se fosse spazzatura di cui non voleva avere le mani.
La band stava ancora suonando. Le luci del tendone erano calde e dorate. L’aria salmastra e costosa dell’oceano di Newport entrava nell’aria, quel tipo di aria per cui la gente paga. Eppure, quando il libretto dei pagamenti toccò il ghiaccio tritato e lo spumante, l’intero locale esplose in un boato come se fosse la battuta finale dell’anno.
Risate. Applausi. Alcuni telefoni sollevati per riprendere la scena.
Mio padre sorrise al centro dell’attenzione come se l’umiliazione fosse un omaggio che aveva generosamente distribuito.
Per un istante, ho sentito il mio corpo fare quello che ha sempre fatto in sua presenza: rimpicciolirsi, scomparire, fare spazio. Il vecchio riflesso. La figlia tranquilla. Quella che non crea problemi. Quella che mantiene la pace affinché tutti possano fingere che la pace esista.
Poi vidi la calligrafia di mio nonno sulla copertina interna, sfocata sotto la patina di champagne, e qualcosa dentro di me si acuì.
Non ho urlato. Non ho implorato. Non gli ho dato la soddisfazione di una sceneggiata.
Feci un passo avanti, immersi la mano nell’acqua gelida e afferrai il libretto come se fosse un battito cardiaco che non volevo perdere. Il ghiaccio mi bruciò la pelle. Lo champagne mi inzuppò la manica e il corpetto del vestito si tinse di una pesante e umida sostanza che si impregnava di seta.
Ho sollevato il libro. Le pagine erano appiccicate tra loro, gonfie e tremanti. La copertina mi cedeva tra le mani.
Alcune persone rimasero a bocca aperta, più per il mio vestito che per quello che aveva fatto. È sempre così. A loro interessa lo spettacolo, non la crudeltà.
Mio padre si sporse di nuovo verso il microfono, divertito.
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