Lei non lo fece.
Lei se n’è andata.
Sedevo vicino alla finestra mentre calava la sera, osservando le luci di Chicago accendersi. In lontananza lampeggiavano luci natalizie: rosse, verdi, dorate, trasformavano la città in qualcosa di quasi magico.
Domani, mi sono detto, vedrò mio figlio.
Domani gli terrei la mano, gli direi che lo amo, gli direi che il dolore non ha importanza. Gli direi che lo rifarei tutto in un batter d’occhio.
Perché è quello che fanno i padri.
Ho sorriso per la prima volta da quando mi sono svegliato.
Domani.
Non avevo idea che domani tutto sarebbe andato distrutto.
Parte seconda – Il tradimento del terzo giorno
Il terzo giorno arrivò con un cielo grigio e minaccioso e una neve più fitta.
Ero sveglia dall’alba, a guardare i fiocchi di neve che cadevano pigramente fuori dalla finestra. Le infermiere mi portarono la colazione, ma non riuscii a mangiare più di un boccone di pane tostato. Avevo lo stomaco contratto, non per il dolore, ma per l’attesa.
Oggi vedrò Caleb.
Sedevo sulla sedia vicino alla finestra, con le mani giunte in grembo. Avevo provato e riprovato cosa avrei detto: come gli avrei detto che il dolore non era niente, come gli avrei ricordato che lo amavo, che ero orgogliosa di essere riuscita ad aiutarlo. Ero pronta a rassicurarlo, a dirgli che non doveva sentirsi in colpa, che era stata una mia scelta.
L’orologio a muro ha segnato le dieci. Poi le undici. Poi mezzogiorno.
Poco dopo mezzogiorno, la porta finalmente si aprì.
Caleb entrò.
Per un breve, sciocco istante, il mio cuore ha sussultato. Ho provato ad alzarmi, tendendo una mano verso di lui.
“Caleb—”
Ma lui non si è mosso verso di me.
Se ne stava sulla soglia con le mani infilate con noncuranza nelle tasche di un impeccabile abito nero. I capelli erano perfettamente acconciati. Le scarpe erano lucidate a specchio. Sembrava un uomo diretto a un incontro di lavoro nel centro di Chicago, non qualcuno che fosse appena sopravvissuto a un intervento chirurgico importante in un ospedale americano.
I miei occhi si posarono istintivamente sul suo torso, sul petto, sul fianco. Cercai qualsiasi segno di una benda, di una mano protettiva, di una smorfia di dolore.
Non c’era niente.
«Dov’è la tua benda?» ho chiesto.
Non rispose. Mi guardò solo con occhi freddi. Vuoti.
Poi ho notato le due persone dietro di lui.
Una donna sulla trentina, in tailleur scuro, porta una valigetta di pelle nera. Accanto a lei, una donna più giovane con i capelli biondi, intenta a scorrere il telefono come se avesse di meglio da fare.
«Caleb», dissi lentamente. «Chi sono queste persone?»
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