Ho chiesto a tutti coloro che varcavano la mia porta: al giovane medico con gli occhi stanchi, all’infermiera che mi portava l’acqua, persino all’inserviente che svuotava il cestino.
“Dov’è Caleb? Quando posso vederlo?”
La risposta non è mai cambiata.
“Sta bene.”
“Si sta riposando.”
“Presto.”
Ma quel “presto” non arrivò mai.
Il dolore al fianco mi era diventato familiare: un sordo pulsare che si acuiva quando mi muovevo troppo velocemente o cercavo di alzarmi. Già la seconda mattina riuscii a stare in piedi con l’aiuto di un fisioterapista che portava con sé un blocco appunti e parlava con tono fermo ma incoraggiante.
«Proviamo con tre passi oggi, signor Morrison», disse lei.
L’ho fatto. Ogni passo era come camminare su vetri rotti. Non mi importava del dolore. Mi importava solo di vedere mio figlio.
Di notte, il reparto di terapia intensiva era insolitamente silenzioso. Troppo silenzioso.
Rimasi sveglio ad ascoltare il ronzio e il bip delle macchine, guardando la neve che cadeva fuori dalla finestra. Chicago era bellissima in quel periodo dell’anno: bianca e pulita sotto la morsa dell’inverno, con le luci della città che scintillavano oltre il vetro, ma faceva un freddo pungente.
Ho pensato a Penelope.
Mia moglie era morta cinque anni prima. Dopo la sua scomparsa, la casa mi era sembrata troppo grande, troppo vuota. Mi sedevo al tavolo della cucina e fissavo la sua sedia, quasi aspettandomi di vederla entrare con una tazza di caffè fumante e quel sorriso che mi faceva sentire al sicuro.
Non l’ha mai fatto.
Dopo la sua scomparsa, Caleb si è allontanato. All’inizio, mi dicevo che fosse semplicemente in lutto. Ha smesso di chiamare così spesso. Poi ha smesso anche di venire a trovarmi. Mi inventavo delle scuse: era impegnato, lavorava, aveva bisogno di spazio. Lo spazio si è trasformato in mesi. I mesi si sono trasformati in anni.
Fino a due settimane fa.
Si presentò alla mia porta, proprio lì nel nostro quartiere di Chicago, pallido e tremante. Mi disse che stava male, che i suoi reni non funzionavano più, che stava morendo.
Che aveva bisogno di me.
E per la prima volta in cinque anni, mi sono sentito di nuovo necessario.
Quando i medici della Northwestern dissero che ero compatibile, che avrei potuto salvarlo, non esitai. Firmai ogni modulo che mi misero davanti. Mi sdraiai su quel tavolo operatorio e lasciai che mi operassero per dargli una possibilità di vivere.
Perché è quello che fanno i padri, ho pensato.
Il secondo pomeriggio mi hanno trasferito dal reparto di terapia intensiva a una stanza normale al quarto piano: uno spazio più piccolo e tranquillo con un letto singolo e una finestra che si affacciava ancora sulla città innevata.
Il panorama non era cambiato. Neve. Cielo grigio. Una città avvolta nell’inverno.
L’infermiera Carol arrivò verso le tre. Mi aiutò a sedermi su una sedia vicino alla finestra, con delicatezza, ma con quell’espressione ancora turbata, come se sapesse qualcosa che non voleva dire ad alta voce.
«Infermiera Carol», chiesi con voce flebile. «Quando posso vedere Caleb?»
Esitò. Abbassò lo sguardo sulle mani.
«Suo figlio verrà a trovarla domani, signor Morrison», disse infine.
Domani.
Il sollievo mi ha alleviato una stretta al petto.
«Grazie», sussurrai.
Annuì con la testa, ma non sorrise. Si voltò verso la porta, si fermò un attimo e per un secondo pensai che stesse per avvertirmi, per spiegarmi quello sguardo nei suoi occhi.
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