“Che cosa?”
“Non sono mai stato malato.”
La donna bionda, Tiffany, finalmente alzò lo sguardo dal telefono. Sorrise con aria beffarda.
Fissai mio figlio: il ragazzo a cui avevo insegnato ad andare in bicicletta in un tranquillo sobborgo americano, l’adolescente che avevo accompagnato al liceo, il giovane che avevo abbracciato alla sua laurea. L’uomo che credevo di aver appena salvato.
Ho visto solo uno sconosciuto.
«Perché?» sussurrai.
Lui alzò le spalle.
“Perché potevo.”
Sentivo il petto vuoto, come se qualcuno ci avesse messo una mano e avesse portato via tutto ciò che contava. Il mio rene. La mia casa. Mio figlio.
Tutto sparito.
Clare si schiarì la gola.
«Signor Morrison, le suggerisco di esaminare attentamente i documenti», disse, mantenendo la calma. Mi porse un biglietto da visita. Non lo presi. Le scivolò di mano e cadde a terra.
Caleb si voltò verso la porta. Tiffany lo seguì, con i pollici ancora sul telefono. Clare chiuse di scatto la sua valigetta.
Così, all’improvviso, se ne andarono.
Ho aperto la bocca per parlare, per urlare, per implorare, non lo so nemmeno, ma non è uscito alcun suono.
Prima che la porta potesse chiudersi, si spalancò di nuovo con violenza.
Una donna irruppe nella stanza.
Indossava un camice bianco sopra una divisa blu da infermiera, con un badge identificativo dell’ospedale appuntato alla tasca. I suoi capelli scuri erano raccolti in uno chignon stretto e sul suo viso era contratta un’espressione di furia repressa.
Lei non mi stava guardando.
Stava guardando Caleb dritto negli occhi.
«Fermati subito», disse lei.
La sua voce risuonò nella stanza come una lama.
Caleb si bloccò. Per la prima volta da quando era entrato, vidi la paura balenare sul suo volto.
La donna entrò completamente nella stanza, il cappotto che le ondeggiava dietro come un mantello. I suoi occhi erano scuri e intensi, del tipo che farebbero riconsiderare le proprie scelte anche agli uomini più maturi.
“Sono la dottoressa Rebecca Stone”, disse. “Primario di chirurgia dei trapianti in questo ospedale.”
Caleb raddrizzò le spalle, lisciandosi la giacca.
«Dottore, questa è una questione privata di famiglia», disse, cercando di sembrare padrone della situazione.
«Il traffico di organi non è mai una questione privata, signor Morrison», replicò il dottor Stone.
Le parole aleggiavano nell’aria come fumo.
Non capivo. Guardai prima lei e poi Caleb.
“Di cosa stai parlando?” chiesi.
L’espressione della dottoressa Stone si addolcì quando si voltò verso di me, ma solo leggermente.
«Suo figlio non è mai stato malato, signor Morrison», disse lei.
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