fondazione.» «Quale fondazione?» «L’Eleanor Warren Memorial Trust.» Il nome mi suonò come una campana. «Warren?» sussurrai. «È il mio cognome.» «Sì.» «Non conosco nessuna Eleanor Warren.» «Immaginavo. Eleanor era tua nonna paterna.» Fissai la luce del mattino che si diffondeva sul prato di Sofia. «Mia nonna è morta prima che nascessi», dissi. «Papà diceva che se n’era andata quando lui era piccolo.» «Non è la storia che raccontava lei.» «Perché il suo fondo fiduciario dovrebbe pagare per la mia scuola?» «Perché lo ha richiesto lei.» «Mio padre lo sapeva?» «Sì.»
Ricordavo papà che si lamentava delle spese dell’accademia. Mamma che diceva che i soldi scarseggiavano per colpa mia. Io che rifiutavo viaggi, club, vestiti nuovi e cene di compleanno perché pensavo che la mia istruzione fosse costata troppo alla famiglia. “Mi ha fatto credere di essere un peso”, sussurrai. “Mi dispiace”, disse il colonnello Pierce. “Perché era alla mia laurea?” chiesi. “Partecipo spesso alle cerimonie di Harrison.” “Questa non è una risposta, signore.” Un debole accenno di divertimento attraversò la linea. “No, non lo è. Eleanor Warren era una mia amica.” Mia nonna, la donna che mi avevano descritto come assente e fredda, in qualche modo conosceva l’ufficiale che
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