sulla mia.
«Lasciali stare.»
La guardai.
Per otto anni, non avevo mai lasciato piatti sporchi su quel tavolo.
Poi lei si alzò.
«C’è una cosa che devo mostrarti.»
La sua voce suonava diversa, ora.
Più seria.
Si diresse verso il corridoio e mi fece cenno di seguirla.
Mi aspettavo un altro scatolone.
Magari qualche mobile che non voleva portare con sé.
Invece, la signora Whitaker si fermò accanto a un mobiletto vicino alle scale.
Aprì il cassetto superiore.
Poi ne tirò fuori una busta spessa con il mio nome scritto sopra.
Carly.
Sentii un nodo allo stomaco.
«Cos’è?»
Non rispose subito.
Si limitò a stringere la busta al petto e a guardarmi in un modo in cui non aveva mai fatto durante tutti quei giovedì trascorsi a casa sua.
Poi disse a bassa voce:
«Hai passato otto anni a prenderti cura di questa casa, Carly. Ma non credo tu ti
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