Paula lo seguì a ruota.
«Perfetto», disse Diego, con voce intrisa di sarcasmo. «Ora la dottoressa potrà finalmente dirmi esattamente di quante settimane è incinta il figlio di un altro uomo».
La dottoressa Salinas girò lentamente la testa per guardarlo.
Guardò Diego.
Poi Paula.
Infine i suoi occhi tornarono allo schermo dell’ecografia. La sua voce risuonò
calma, ma fredda e tagliente:
«Signor Diego, prima di continuare a insultare sua moglie… deve guardare molto attentamente ciò che appare proprio qui… La sala d’esame non si espanse per accogliere l’intrusione. Invece, le pareti di un bianco asettico, rivestite di sezioni anatomiche incorniciate del bacino umano e dispenser di plastica di salviette antisettiche, sembrarono contrarsi, intrappolando noi quattro in un vuoto pesante e pressurizzato.48
Il ritmo acustico del battito cardiaco fetale — *tum-tum, tum-tum, tum-tum* — continuava a pulsare dagli altoparlanti integrati della console a una frequenza costante di centocinquantaquattro battiti al minuto. Era una cadenza pulita e rapida, indifferente ai tre adulti in piedi sopra il lettino da visita.
Diego era in piedi a circa un metro e venti dal bordo del mio materasso ricoperto di carta. Non si era tolto il cappotto di lana scura; le spalle erano ancora umide per la leggera pioggerella che cadeva fuori sulla 4th Avenue. La sua postura era rigida, il mento proteso in avanti con quel disprezzo teatrale che di solito riservava agli appaltatori di basso livello nei cantieri della sua azienda.
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