Arrivò poco dopo le nove. Era vestito elegantemente, sembrava di fretta e chiaramente impaziente. Non chiese nemmeno in quale reparto fosse stata ricoverata sua madre, né come avesse trascorso i suoi ultimi momenti.
«Dove sono le sue cose?» chiese senza preamboli alla reception.
Insieme al primario, lo condussi in un piccolo ufficio. Sul tavolo c’erano una borsa con gli abiti dell’anziana, un paio di occhiali, un vecchio pettine e una cartella chiusa.
“Quello era tutto ciò che aveva in ospedale”, gli disse il dottore.
Il figlio prese la borsa con aria fredda. Poi notò la cartella.
“Tua madre ci ha chiesto di dartelo solo dopo la sua morte.”
L’uomo aprì la cartella, convinto di trovarvi i documenti relativi all’appartamento.
All’interno c’erano solo una lettera scritta a mano e una busta sigillata.
Se stai leggendo queste righe, significa che non sono più qui. Non ti ho mai giudicato per essere troppo impegnato o per aver scelto di venirmi a trovare raramente. Una madre trova sempre delle scuse per suo figlio.
Ma nelle ultime settimane ho capito che non ti aspettavo più come madre, bensì solo come proprietaria dell’appartamento.
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