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La busta che la mia datrice di lavoro mi consegnò dopo otto anni

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delicatamente le dita attorno alla chiave.

 

«Non ancora.»

 

Aggrottai la fronte.

 

«Cosa intende?»

 

«Torna sabato alle undici.»

 

Pensai subito che avesse bisogno di aiuto dopo che gli addetti al trasloco avessero finito.

 

«Vuole che pulisca una volta che tutto sarà stato portato via?»

 

«No.»

 

Fece una pausa.

 

«E non portare i prodotti per le pulizie.»

 

Devo aver assunto un’espressione completamente confusa.

 

La signora Whitaker sorrise.

 

«Ti chiedo di venire a trovarmi, Carly.»

 

Venire a trovarla.

 

Non lavorare.

 

Non ricordavo di averla mai sentita dire una cosa del genere prima d’allora.

 

Così, sabato mattina, indossai un paio di jeans senza macchie di candeggina e una camicetta che di solito riservavo per gli eventi scolastici di Willa.

 

 

Mi fermai persino a comprare dei biscotti, perché arrivare a mani vuote mi sembrava sbagliato.

 

Quando arrivai a casa, gran parte dei mobili era già stata portata via.

 

Il soggiorno era quasi vuoto.

 

Degli scatoloni

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